Wrong

Me siento mal, hoy me siento mal. Ya hace algo de tiempo, pero me persigue... Incluso creo que hasta sueño con eso y me despierto. Sé lo que sucedió y no puedo culpar a otros. No fue el alcohol, lo quería hacer.

No, no me siento como basura, pero si tengo una sensación extraña... Una melancolía nauseabunda se apodera de mi cuando llega 'eso'. Ahora todo está 'bien', pero sólo eso, 'bien'. Me pregunto con frecuencia si puedo acercar todo a lo que era.

No, no puedo. O, yo no. Pero yo soy capaz de muchas cosas, pero no es capaz, es simplemente que las hago, nada me cuestiona ni advierte que está mal. No, no tengo que ver, es ella. ¿Como no perder la confianza en todo? Alguien cercano, no sé si el más... Probablemente no, pero fue capaz de decir las cosas que no debía decir y con el menor glamour posible.

Creo que con un poco de esfuerzo pude encontrar un escenario peor, pero tampoco me esforcé demasiado en destruir todo con estilo. Definitivamente carezco de glamour y etiqueta, por lo menos no vine con eso de fábrica.

Hoy me siento mal, no sé qué hacer. Quizá contarle todo, pero ya lo sabe. ¿Desaparecerme? No, no me importa realmente que eso le hiriese, lo que me lo impide es tan simple y vanal como que es parte de mí.

Puedo dibujar un cuadro donde abstraer esta idea fácilmente. Una pared de un color oscuro, quizá verde o azul; el cuarto es muy pequeño. Puedes ver un sitio que ha sido tratado con cariño, el borde de las paredes forrado en madera y acabados poco convencionales. No hay ventana, hay una puerta detrás de ti y un gran escritorio. Bueno, no tan grande, pero robusto... Es un escritorio imponente, de una madera muy oscura...

Y allí, en la silla que tiene el mismo semblante del escritorio puedes ver a una persona... Una persona un poco despeinada, pero sin caer totalmente dentro del termino. Una camisa limpia y abotonada, pero que es un poco grande. El pantalón es negro, un negro impoluto. Y puedes ver cómo se dibuja en su cara angustia...

Más que eso, es un odio que no expresa con ira... Y puedes ver como tiene un tenedor en la mano, un tenedor tosco y rudimentario... Entonces detallas el otro brazo y notas agujeros... Es una persona atacando su propio brazo, atacándose a si mismo.

Eso fue lo que hice, pero no me ataqué a mi mismo. Hice algo peor, algo bajo... Algo feo. Con un odio que no conozco, hice de mi lengua un arma y apunté directamente...

Hoy no sé qué hacer, hoy me consume... Hoy dormiré de nuevo, hoy la encontraré allí, de donde vienen las cosas salvajes... Y despertaré atemorizado. Porque convertí un temor en odio e injustificadamente arremetí con lo que tenía hacia ella.